Я в Петропавловском бору,

Где, может, вы бывали сами,

По листьям, словно по ковру,

Иду с корзиной за грибами.

Дремуч и глух старинный лес,

Хранит он полумрак веков.

На много метров, даже верст,

Не повстречаешь грибников.

Так тихо, только ели скрип.

Грибы не тронуты стоят.

Вот на опушке белый гриб,

А вот лисичек рыжий ряд.

А вот под елью вековой

Ещё ядрёный боровик,

Ещё один прикрыт листвой,

Ещё один к нему приник.

А чуть поодаль их семья,

И все как будто на подбор.

Иду, не замечаю я,

Как захожу всё глубже в бор.

Как вечереет. Время вспять

Не возвратишь…

Грибок опять!

Каков красавец и крепыш!

Корзина уж полным-полна.

Уже давно пора назад.

В лесу густеет темнота

И терпче прелый аромат.

Куда домой идти назад?

Бегу, спешу, не чуя ног.

Иду по лесу наугад,

Ну кто бы выйти мне помог?

Шумят вершины в вышине.

В низине чавкает вода.

Стал путь, продуманный вполне,

Дорогой долгой в никуда.

Ладошкой мокрой впопыхах

Со лба я вытираю пот.

И к сердцу подступает страх,

Он разрастается, но вот…

Вот выход! Впереди просвет!

Теперь идти недалеко!

И ничего прекрасней нет

Из чащи выйти так легко,

Знакомых муравьиных куч

Встречать меж елей по пути.

Последний лучик из-за туч

Блеснул и мне помог дойти.

Окончен путь. Домой, домой!

Собачий лай – ах, как я рада!

И больше в этот храм грибной

Одной ногой ступать не надо.

Но к лесу повернусь на миг

И хвойный аромат вдохну я…

И тут же новый боровик

Опять поманит в глушь лесную.

Алевтина СВЕТЛАКОВА.