Не считает себя поэтессой

Автор: Reporter Категория: Искусство Создано: 29.10.2018 13:46 Просмотров: 255

В моей домашней библиотеке немало книг с автографами писателей, поэтов, коллег-журналистов. Недавно к числу таких, особенно дорогих сердцу изданий, добавилось ещё одно - Людмилы Ивановны Жуковой. В предисловии она пишет: «За 36 лет работы в редакции газеты «Сельские огни» мне приходилось встречаться со многими людьми. Разговор с ними, их поведение и служили толчком к написанию. Мои рассказы и стихи всегда имеют документальную основу, в них - конкретные персонажи». В моей домашней библиотеке немало книг с автографами писателей, поэтов, коллег-журналистов. Недавно к числу таких, особенно дорогих сердцу изданий, добавилось ещё одно - Людмилы  Ивановны Жуковой. В предисловии она пишет: «За 36 лет работы в редакции газеты «Сельские огни» мне приходилось встречаться со многими людьми. Разговор с ними, их поведение и служили толчком к написанию. Мои рассказы и стихи всегда имеют документальную основу, в них - конкретные персонажи». Сегодня мы публикуем некоторые произведения Л.И.Жуковой из её нового, третьего, сборника, который называется «Люблю тебя, мой уголок России». В одном из стихотворений автор говорит: «Не считаю себя поэтессой, до неё, как до звёзд, далеко. Просто душу мою посещает свой Пегас, заглянувший в окно…» Что выходит из-под пера в эти минуты - судить вам, дорогие читатели. А ознакомиться с полным содержанием сборника можно в районной библиотеке.           

Алевтина БАГИНА.

 

Первая любовь

Однажды, проходя мимо двух женщин, я услышала их разговор.

- Как живешь?- спросила одна.- Так, по привычке, - последовал ответ.- Вышла бы тогда замуж за свою первую любовь и радовалась.- Не уверена, - ответила та.Так родилось это стихотворение.

Первая любовь, она, как искра:

Зажжётся быстро, душу «взбередит».

Потом потухнет, синей птицей

Взметнётся к небу, быстро улетит.

И все-таки её искринки

Порой вдруг всколыхнут наши сердца.

И нежной капелькой росинки 

Наполнится тогда душа.

А тут и мозг, включаясь вмиг в работу,

Даст быстро информацию свою.

И светлым лучиком широким 

Отправит в сердца глубину.

И вспомнит всё, что было в прошлом,

А вот ушло неведомо куда.

Ту пылкость юности далекой

Все помнят - сердце и душа.

Но время не вернуть обратно,

Оно, как облако, уплыло в никуда.

Так стоит ли грустить о том, что не возвратно, 

А жить спокойно, настоящее любя.

Оно же тут, с тобою рядом 

Всегда по тропочке идёт.

Забудь же прошлое и сразу 

Душа утихнет, боль пройдет.

 

Как мне мила моя деревня

Люблю деревню я и поле,

Люблю деревню я и поле,

И легкий шелест ветерка,

И васильков цветущих море, 

Ромашек желтые «сердца».

Люблю я лес и стройность сосен,

И сбор маслят в его бору.

Люблю зиму, весну и осень,

И солнца летнего зарю.

Люблю смотреть, как в русской печке

Дрова горят в тиши утра.

Горбушка хлебушка ржаного

Мне и сегодня дорога.

Его пекли в деревне утром,

Замесы сделав вечерком.

Мука, вода, соль да закваска,

Добавок никаких притом.

А запах шел по всей деревне, 

Манящий, пышущий дымком,

И воздух быстро насыщался, 

Казалось, пело все кругом.

Вручную тканые дорожки,

И тюль нехитрый на окне,

Посудный шкаф, стаканы, ложки, 

Блюда простые на столе.

Меню нехитрое такое:

Щи с мясом, хлеб да молоко,

Но было все это родное,

И жаль, что в прошлое ушло.

С годами помнится все ярче,

Как мы в деревне так росли,

Как в школу бегали гурьбою,

На сенокос с граблями шли.

Как много деревень не стало,

Устало сгорбились дома,

Как ждать они нас всех устали,

Их навестить давно пора.

И попросить у них прощенья,

Что бросили их умирать.

Встать на колени в той деревне,

Что жизнь дала нам. Постоять.

Да помолиться на прощанье,

И ей тихонечко сказать:

- Мы помним всё, моя родная,

Твой самый скромный уголок.

Твою любовь, тепло и ласку,

Ржаного хлебушка кусок.

И тех, кто жил не очень броско,

Пусть без богатства, но светло,

Даря заботу, помощь людям,

Всегда так просто и легко.