***
Когда-нибудь ты, быть может,
поймёшь аксиому эту:
поэт — существо без кожи, —
и больно всегда поэту.
Всегда. И больней, чем прочим.
(И всё — не пустяк, не малость!)
За чьей-то бессонной ночи
Безвыходную усталость,
За дома чужого холод,
Где дети бездомно плачут;
За тех, для кого в их холе
Душа ничего не значит;
За камень, что брошен первым
В горячке, в пылу, в расправе
В невинные чьи-то нервы,
Как в мусор в грязи, в канаве.
За смех за спиной и строчки,
Горящих дотла признаний;
За тех, кто поставил точки,
Ещё ничего не зная.
За то, что в большом и малом
Родными, друзьями, светом
Он признан был ненормальным
За то, что рождён поэтом.
За тех, кто сказать не может,
Не тянет оглоблю эту.
Поэт — существо без кожи, —
И больно всегда поэту.
Лариса ЕРШОВА.